Reflexión sobre los escritores de fantasía que aún no publican

Estaba leyendo los relatos de los concursos. La mayoría (tal vez casi todos, porque no he
leído todos) son relatos muy bien trabajados. Existen pequeñas faltas ortográficas, nada
alarmante. Esta noche no pude terminar de leerlos porque estoy trabajando, pero siempre
que  podía  me  daba  una  vuelta.  Luego  imagino  cuánta  gente  que  escribe  fantasía  en
español existe en el mundo. Contemos Latinoamérica y España. ¿Miles? ¿Cientos? No sé,
el mundo es muy grande, la población es numerosa. Después pienso que entre esos miles o
cientos, existe un grupo de escritores realmente bueno. Dentro de ese grupo, un grupo
más pequeño que terminará de escribir novelas. Esas novelas se publicarán. Otras no serán
publicadas nunca. Cada vez el grupo se reduce. Ahora, de quienes publican habrá quien
las sepa vender, habrá quien no venda, habrá quien venda pero venda poco. Habrá de
todo, creo. Quienes sepan venderlas serán privilegiados; pero no todos traducirán sus
obras a otras lenguas. Quienes lo hagan, si es al inglés, harto mejor. Supongo que en este
momento la cantidad se reduce infinitamente. ¿Se pueden contar con los dedos de la
mano? No me arriesgo. Bueno, seguimos reduciendo las obras. Ganan Hugos, sacan la
serie por HBO, FOX o alguna cadena nueva, sacan el comic y el videojuego. Firman en las
ferias del libro y en el comic con. Se vuelven millonarios, y se follan cuantas putas quieran
o dejan que l@s follen algunos puteros. Uno nunca sabe. Pasan los años, les da cáncer, y
mueren.  Si  no  mueren  de  cáncer  mueren  de  otra  cosa,  de  lo  contario  de  vejez.  Pero
mueren. Mientras tanto sus obras perduran. Pasan más años. Llega el fin. Silencio.

Escribí esto porque estoy en un foro de filosofía. Honestamente, ¿creen que el destino de
cada forero es el que acabo de narrar? Creo que sería lo óptimo; para algunos, lo óptimo
quitando lo del puterío. ¿Se puede construir ese futuro? ¿Queremos? ¿Queremos pero lo
negamos por dentro? ¿Tenemos miedo? Tal vez estemos escribiendo, tengamos la novela
perfecta,  morimos,  y  todo  el  trabajo  se  va  a  la  mierda.  Tal  vez  publicamos,  somos
reconocidos, morimos, y sólo disfrutamos de una pizca de gloria. Luego nos lamentamos
en el limbo, o peor aún, no nos lamentamos porque no existe nada en el más allá. Cuando
el cuerpo físico muere se acabó, y punto. Esto es para los que escriben. Si tienen algo que
añadir pueden hacerlo aquí, si no quieren añadir nada, están en su derecho. De antemano
gracias por tomarse su tiempo.

Bueno. Regreso al trabajo. Seguiré traduciendo.



Juno.